Draußen nur Kännchen

Ich bin eine alte Schissbuxe. Nicht einmal den Tatort kann ich anschauen, ohne mich danach an jede offen stehende Zimmertür anzuschleichen und sie herumzureißen - damit sich der Schurke, der sich dahinter versteckt, gehörig erschreckt und die Flucht ergreift. Seit Wochen habe ich Hard Candy, eine freundliche Leihgabe von Magic, im DVD-Schränkchen, traue mich aber nicht, den Film anzusehen.



Mit Büchern geht es mir genauso. Lese ich vor dem Einschlafen einen bösen Krimi, muss ich zwecks besserer Unterscheidung zwischen der realen und der fiktionalen Welt erst noch ein bisschen Radio hören, bevor ich einschlafen kann. Welch Graus ist es dann, wenn mein Arzneikürbis nicht wirkt und ich nochmal raus muss. Mit einem weiten Satz springe ich aus dem Bett, damit kein eiskaltes Händchen darunter hervorkommen und mich am Knöchel packen kann. Auf Zehenspitzen schleiche ich zum Bad. Ein Liedchen summend entfache ich sofort die volle Beleuchtung. Danach hechte ich zurück unters Federbett, ebenfalls mit einem beherzten Sprung des kalten Händchens wegen, und wickele mich fest in die Decke ein. Wehe, es bleibt ein Loch, durch das es kalt hindurchzieht. Dann fröstelt es mich nicht nur wegen der Kälte.