Draußen nur Kännchen : Rubrik:Milchwoelkchen

Im Zug mit Marit

nessy — 2009-11-25T21:49:00Z

Die Kiste

nessy — 2009-10-27T19:45:00Z

Nach familiären Wirrungen sind verschiedene Erbstücke in meinem Haushalt gelandet. Darunter ein Schlafsofa, das meine Großmutter 1940 zu ihrer Aussteuer zählte, altertümliche Nachthemden und eine handbetriebene Brotschneidemaschine. Ebenso jene stählernen Ausstechförmchen, die mein Großvater während des Krieges schweißte, damit seine Frau den Kindern in diesen schwierigen Zeiten süße Kekse für ein gesundes Gemüt backen konnte.

Unter den Dingen, die nun bei mir wohnen, befindet sich auch eine große Kiste mit Fotos und Dokumenten. Am Wochenende habe ich begonnen, sie einzuscannen und zu katalogisieren, um gemeinsam mit der Familie zu ergründen, wer darauf abgebildet ist. Im oberen Bild etwa ist es meine Großmutter, die - als Dritte von links - mit fremden Herrschaften posiert. Es muss um 1930 gewesen sein.

Der Blick in die Vergangenheit und zu den eigenen Wurzeln hat etwas seltsam Tröstliches. So meine ich mich in dem ein oder anderen Gesicht, einer Nase oder einer Augenpartie wiederzuerkennen. Was die familiären Ohren betrifft, empfinde ich es außerdem als wohltuend zu wissen, dass schon die Generationen vor mir einen Hang zum Dumbo-ismus hatten und meine Lauscher lediglich das Ergebnis ungünstiger evolutionärer Entwicklungen sind.

Schade nur, dass man heute keine Hüte mehr trägt.

Ich fühle mit

nessy — 2009-10-02T08:36:00Z

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Macht Laune!

nessy — 2009-08-09T12:16:00Z

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The Prettiest

nessy — 2009-05-14T07:23:00Z

"I believe that laughing is the best calorie burner. I believe in kissing, kissing a lot. I believe in being strong when everything seems to be going wrong. I believe that happy girls are the prettiest girls. I believe that tomorrow is another day and I believe in miracles."

Audrey Hepburn

Ja, glückliche Frauen sind die schönsten. Glückliche Männer im Übrigen auch. Nörgler und Selbstzweifler sind total unsexy.

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Übers Geld

nessy — 2009-05-12T20:18:00Z

Je älter er werde, sagt er, desto schöner und angenehmer empfinde er die Gesellschaft von gutem Geld.

Dass Geld zu haben per se kein unangenehmer Zustand ist - geschenkt. Auch mir geht es so: Je älter ich werde, desto erfreulicher empfinde ich finanzielle Sicherheit; sie ist der Ersatz für die schwindende Möglichkeit, immer neue Wege zu gehen. Schöne Sache.

Schön auch, dass ich in den Urlaub fahren kann. Dass ich mir eine Hose kaufe, ohne nachrechnen zu müssen, ob ich sie mir diesen Monat leisten kann. Dass ich statt in den Lidl in den Edeka gehe und mir dort den scheißteuren Streichkäse mit eingearbeiteten Walnüssen kaufe, weil ich grad Bock drauf habe. Das ist super. Das ist Luxus.

Aber ist es das, was mein Glück ausmacht? Was mein Herz füllt?

Ich verdiene Geld, um davon zu leben. Auch, um kommod davon zu leben. Ich brauche ein Mindestmaß an Geld, um im Gleichgewicht zu leben. Armut und Unsicherheit machen krank.

Aber ich verdiene kein Geld, um Geld zu besitzen. Ich strebe nicht danach, immer mehr Geld zu verdienen, um immer mehr zu besitzen. Um mir immer mehr Dinge zu kaufen - nur um sie zu haben. Denn dadurch, dass ich mehr besitze, werde ich nicht reicher.

Es gibt auch kein "gutes Geld". Genauso, wie es kein schlechtes Geld gibt. Geld ist ein potjomkinsches Dorf; durch einen goldenen Anstrich wird ein Haus nicht wohnlicher.

Die singeligsten Singles

nessy — 2009-04-21T23:34:00Z

Sie stemmen, schwitzen, schnaufen. Ihre Leiber beugen sich unter Lasten, liegen unter schweren Scheiben oder wippen auf dem Trimmrad, um sich leichter der Wattzahl zu erwehren. Ich nenne sie Ken, Jeff, Bär, Elmar, Gaucho und Neanderthaler, die Männer, die mehrmals pro Woche über Stunden trainieren.

Sie sind Singles. Sie sind die singeligsten Singles, die man sich vorstellen mag, denn sie sind nicht nur einfach solo.

Jeff zum Beispiel. Er hat nicht nur keine Frau. Er hat auch keine Freunde. Keine richtigen. Er hat Leute, mit denen er etwas macht. Aber nicht viele. Eine Zweckgemeinschaft der Einsamen.

Elmar, der windschiefe Informatiker mit dem Charisma eines Knäckebrots, hat nicht einmal das. Er nuschelt zuweilen Nerdiges in Richtung seiner Fußspitzen. Sonst schweigt er, strampelt und stemmt - freut sich aber nackig, wenn ihn ein Mensch anspricht.

Ich könnte in der Liste fortfahren, aber es würde nichts hinzufügen. Alle Kens sind Jeffs, alle Gauchos Elmars. Jeff sagt, es sei schwierig, Leute kennenzulernen, Gespräche zu beginnen, Kontakte zu knüpfen. Was überhaupt sagen, und wie dann weiter? Letztendlich bleibe man doch allein, trotz aller Bemühungen. Das Leben außerdem des Fittis sei Arbeit und Schlafen.

Wollte ich, ich könnte Jeff gefallen. Oder Elmar oder Ken. Wollte ich, ich könnte mehr als gefallen - später, nachdem sie geduscht haben. Aber ich will nicht.

Es ist ihr Unvermögen zu kommunizieren: Weil sie nicht wissen, was sie sagen sollen, beginnen sie bei sich und enden auch dort. Es ist ihr kauziges Wesen: Sie sind allein, weil sie Sonderlinge sind, und sie werden sonderbarer, je länger sie allein sein. Es ist ihre Verzweiflung: ihre tiefe Verzagtheit, die ihnen in fetten Buchstaben auf die Stirn gemalt ist und die jede Unverbindlichkeit unmöglich macht.

Sie sind Gefangene ihrer selbst, wollen Kontakt, aber können nicht mit Menschen umgehen. Irre ich mich, oder gibt es immer mehr von ihnen?

Sezieren als mediale Therapie

nessy — 2009-03-12T23:02:00Z

Winnenden und was danach kommt: die Suche nach einem Motiv, die Diskussion um Schuld. Das alles, um zu verstehen. Um Befriedigung in der Zuweisung von Verantwortung zu finden.

So funktioniert das nicht. Auf die Frage nach dem "Warum" existiert keine Antwort.

Weil die 15 Toten aber nicht vom Blitz getroffen wurden, sondern von Menschenhand starben, will sich eine Gottergebenheit nicht einstellen.

Einen Finger können wir allerdings auch nicht ausstrecken, um auf den Täter zu zeigen. Denn da sind die unaufmerksamen Eltern, die betriebsblinden Lehrer, die überflüssige und ihrem Wesen nach böse Ballerspielindustrie. Nicht zu vergessen "die Gesellschaft" - wir gesichtslose, uns ins Anonyme verkriechende Ignoranten, die wir uns nicht für unseren Nächsten interessieren.

Wir wollen Rechenschaft, wo wir keine finden können. Wir wollen Eindeutigkeit, wo es keine gibt.

Seitenlange Analysen, Interviews mit Psychologen und kritisch-philophische Betrachtungen gesamtgesellschaftlicher Entwicklungen - dieses ganze Gequatsche, es ist ein Placebo, eine Scheintherapie gegen unsere Fassunglosigkeit: Gefühle wie Trauer und Entsetzen lassen sich nicht rational befriedigen. Es gibt keine einzige Wahrheit, ebenso wie es keine einzige, eindimensionale Schuld gibt - außer der des Täters im Augenblick der Tat.

Selbstreflexion, Abt. Multikulti

nessy — 2009-01-26T13:49:00Z

Beim Kaffeeröster vor mir in der Schlange: eine junge Muslima, langer Mantel, schwarzes Kopftuch. Kein Haar ist zu sehen. Stecknadeln halten das Tuch tief in der Stirn.

Ihr Handy piept - SMS-Signal. Sie klappt es auf. Über ihre Schulter hinweg bemerke ich: Das Hintergrundbild zeigt die Kaaba während der Haddsch in Mekka. Sie öffnet die Nachricht, eine Mitteilung auf Türkisch. Ich schaue weg, möchte nicht in ihre Privatssphäre eindringen, auch wenn ich ihre Sprache nicht verstehe. Sie antwortet. Dann wieder Mekka. Sie steckt das Handy weg und bestellt ihren Kaffee - auf Deutsch.

Ich stehe dahinter und sinniere: Was genau ist es, das meine plötzliche Antipathie verursacht? Das strenge Kopftuch? Die Kommunikation auf Türkisch?

Es ist das Hintergrundbild. Die Platzierung religiöser Symbolik auf einem Alltagsgegenstand - und damit die (wenn auch subtile, so aber doch öffentliche) Demonstration der Privatsache Glaube, die Konfrontation Dritter mit persönlichen Werten. Es ist die mir aufgezwungene Auseinandersetzung mit religiösem Eifer. Es ist das Missionarische, das der Sache innewohnt - und sei es von der Urheberin nicht gewollt.

Aber da ist noch etwas anderes. Was, wenn es christliche Symbolik gewesen wäre? "Spinnerei", hätte ich gedacht. Tatsächlich aber ist "Fanatismus" das Wort, das ich assoziiere.

Zwischendurch: Hoffnung

nessy — 2009-01-19T21:14:00Z

Your Word is "Hope"

You see life as an opportunity for learning, growth, and bringing out the best in others.
No matter how bad things get, you always have at least a glimmer of optimism.

You are accepting and forgiving. You encourage those who have wronged you to turn over a new leaf.
And while there is a lot of ugliness in the world, you believe that almost no one is beyond redemption.

What's Your Word?

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1000 Tage

nessy — 2008-10-01T07:54:00Z

Herr Summerfriend weist darauf hin, mir wäre es entgangen: Betriebsjubiläum.

//*feudelt durch
//*pustet Wollmaus aus der Tür
//*hängt Girlanden auf

Schön ist es hier mit Euch. Immer noch.

Aber irgendwie hat es sich ja doch verändert. Das, was ich blogge. Das, wie ich es blogge. Die Größe des Einblicks, die ich Euch in mein Leben gebe. Vielleicht erweckt es den Eindruck, als sei ich nah wie eh und je, aber tatsächlich bin ich weiter weg, als ich es zu Anfang des Bloggens war.

Eins aber ist so geblieben, wie es schon immer war: Das, was immer noch am meisten Spaß macht, seid Ihr, sind die Wortwechsel mit Euch. Klar: Texte schreiben - das ist auch gut. Der Blog bietet ein prima Experimentierfeld und Platz für alles. Aber das eigentlich Spannende ist ja, was Ihr kommentiert.

Danke Euch dafür!

Attraktivität

nessy — 2008-09-04T09:20:00Z

Der Zug hält in Langendreer, als die alte Frau einsteigt und sich mir gegenüber setzt. Sie lächelt. Die Türen schließen sich, der Zug fährt ab. Sie deutet auf meine Kopfhörer. Ich nehme sie heraus.

"Hört man nichts, woll", sagt sie ohne Fragezeichen. Ich schüttele den Kopf und betrachte sie. Ihre Haut ist faltig, aber samtig. Ihre Augen - hellblau - sind groß wie die eines Kindes und liegen tief in den Höhlen, ohne dass ihre Züge müde wirken. Ihr dichtes, glattes, weißes Haare teilt sich über der Stirn, fällt locker über die Schläfen nach hinten zu einem dicken Knoten.

"Sie sind sehr hübsch", sage ich. Sie runzelt die Stin, lächelt dann und sagt: "Dankeschön. Aber warum?"

"Sie haben schöne Haut."
"Ach, so voller Falten."
"Und ihr Haar. Es ist so dicht und glatt."
"So weiß."
"Deshalb."

Am Hauptbahnhof trennen sich unsere Wege, und ich denke nach. Die alte Frau eben - sie war auf eine asexuelle, klassische Weise schön. Aber die sexuelle Anziehungskraft, das, was man attraktiv findet - ändert sich das mit der Zeit?

Damals in der Zentralpubertät habe ich spargelige Buben angehimmelt. Und auch mit Anfang 20 stand ich eher auf den androgynen Typ. Männer ab 30? Gar ab 40? Unmöglich. Der Gedanke, mit ihnen intim zu werden ... nee, lass mal. Lieber nicht.

Und heute? Männer unter 30 empfinde ich nicht als sonderlich attraktiv. Schmale Schultern, flache Körper. Aber das Physische ist es nicht mal. Es ist ihr Wesen, das auf unbestimmte Weise unausgereift ist. Ihre Lebenswelt ist eine andere als meine. Sie ruhen nicht in sich selbst. Sind entweder unsicher oder haben ein übersteigertes Ego. Sind unentspannt und unerfahren. Machen schlüpfrige Witze, um im Mittelpunkt zu stehen, und merken nicht, wie peinlich das ist.

Natürlich, nicht jeder ist gleich und bei manchen verändern sich Dinge nie. Vor allem die Sache mit den Witzen. Aber so grundsätzlich.

Ich glaube, es ist das Zu-sich-selbst-Stehen, das realistische Einschätzen der eigenen Stärken und Schwächen, das jungen Männern fehlt und das ich mittlerweile ... ja, erwarte.

Heißt das also, dass ich in Zukunft immer Männer meines Alters attraktiv finde? Oder anders: Dass ich jüngere Männer nicht mehr ansprechend finde? Auch wenn ich 70 bin?

Und Männer? Finden sie irgendwann die Orange im Beutel, die Hängebrust, toll? Oder sind ihnen körperliche Unzulänglichkeiten einfach nicht mehr wichtig und entfernen sie sich von dem biologischen Programm unbedingter Attraktivität, das bei ihnen stärker abzulaufen scheint als bei Frauen?

Zumindest habe ich den Eindruck, dass sich die Wahrnehmung von Frauen und die Einschätzung, was attraktiv ist, mit dem Alter verändert. Weibliche Formen gewinnen ab einem bestimmten Zeitpunkt gegen androgyne Mädchenkörper, Erfahrung und das Sich-selbst-gefallen wissen auch Männer zu schätzen.

Aber später, mit 60 oder 70, wenn die Haut welk wird: Sehen wir mit liebendem Auge über die Gebrechen des Gegenübers hinweg? Oder verliert Körperlichkeit einfach vollständig an Bedeutung und zählt nur noch der Charakter, wie wir es heute fälschlicherweise schon von uns behaupten?

Das Viva-Leben

nessy — 2008-06-30T08:50:00Z

Früher wurden die Alten nicht so alt und die Jungen blieben nicht so lange jung.

Lehre mit 14, dann Maloche bis zur Rente, immer die gleiche. Sobald Geld da war: Familie. Sobald Familie da war: Verantwortung. Sobald Verantwortung da war, war man jung alt und nicht viel anders als die Eltern, die alt alt waren.

Heute ist man bis 25 jung jung, denn bis dahin gibt's Kindergeld. Kindergeld! Für Menschen, die seit elf Jahren strafmündig sind und seit 13 Jahren Sex haben. Kriegt man kein Kindergeld mehr, wird man aber noch lange nicht erwachsen. Schließlich wollen alle jung jung bleiben und nicht jung alt werden. Und wenn man schon nicht jung jung bleibt, dann wenigstens unabhängig von Verantwortung. Und wenn schon nicht unabhängig von Verantwortung, dann wenigstens "ein bisschen verrückt".

Früher blieb der verantwortliche Malocher dort, wo er war. Aber früher hatte er auch Arbeit und keinen "Job". Früher war er nach der Lehre ausgelernt, heute ist man nicht mal richtig eingearbeitet, da kommt schon der nächste Release oder Relaunch oder Recall. Woran soll man sich da noch orientieren, wenn die Welt sich so schnell dreht, wenn das Neue schon wieder alt ist, bevor es lange genug neu sein konnte, wenn man überall sein muss und überall hin muss, dass einem schwindelig von der Geschwindigkeit wird, mit der das Leben passiert.

Früher wurde einem höchstens auf der Schaukel im Garten unter dem Apfelbaum schwindelig, wenn man sich zum Spaß eindrehte und wieder ausdrehte. Heute gibt es Obstplantagen statt Streuobstschaukelwiesen, und geschaukelt wird nur das Kind, das Baby des Teams, das Projekt - "Wir werden das Kind schon schaukeln", ruft man sich bei After-Work-Partys zu.

Geld ist nie da, denn trotz Jobs und Schwindel und Vagabundentum und dem Gefühl, es irgendwann dochmal zu etwas bringen zu müssen, weil man ja doch ständig so wichtige decisions fällt über shareholder value und content syndication - trotz all dieser Beweise unglaublicher Produktivität reicht es nie. Zugegeben: Die Malocher früher hatten auch kein Geld. Sie hatten sogar noch viel weniger kein Geld, als man heute kein Geld hat. Doch sie hatten keins, weil es nicht da war und nicht, weil es da war, man es aber für Dinge verbrennt, die keine Lebensfreude bringen: Spritkosten, Leasingraten, Stromnachzahlung, private Rentenversicherung, Bahncard.

Nicht, dass es früher besser war. Aber es war vielleicht ein bisschen sinnhafter, das Tun. Und es gab noch Grund, sich aufzulehnen. Früher, da konnte man noch Revolution machen. War ja schließlich alles so schrecklich geordnet und vorherbestimmt. Heute könnte man höchstens das Gesundheitssystem revolutionieren, aber mal ehrlich: Das ist ja auch wieder ein Projekt, wie man so viele Projekte hat.

Zeit. Die ist natürlich knapp. Man merkt es bei Viva: Dort blenden sie die Bilder so schnell hintereinander ein, dass man Kopfschmerzen bekommt. Weil aber inzwischen das ganze Dasein Viva ist, wird einem schonmal schwindelig. Und da sind wir wieder bei diesem Apfelbaum mit der Schaukel, unter den man sich manchmal setzen möchte, das frisch gemähte Gras atmen und in den Himmel gucken, um sich über das Heute mit seinen Möglichkeiten zu freuen.

7

nessy — 2008-06-12T09:26:00Z

Als meine Oma ins Altenheim zog, teilte sie ihr Zimmer dort mit Frau Schumacher.

Meine Oma hatte lange in ihrer kleinen Wohnung in der Oberstadt gewohnt und wusste, dass sie dorthin nicht mehr zurückkehren würde. Als sie nur noch liegen konnte, haben wir sie gepflegt, sie gekämmt, ihre Haut gecremt und ihr Nahrung angereicht. Als sie nicht mehr essen und trinken konnte, haben wir bei ihr gesessen, sie gestreichelt und sie gehalten. Sie war immer schon dünn, aber sie wurde dünner und dünner, sie wurde schwächer, bis sie nicht mehr sprechen konnte. Sie sah manchmal Dinge, die niemand sonst sah, aber sie war immer bei uns und wusste, wer wir waren. Sie wollte bleiben, wir sahen es an ihren Blicken, aber es war an der Zeit, ihr zu zeigen, dass sie gehen darf. Wir ließen sie los, ohne sie zu verlassen. Sie starb in einer Nacht zum Montag im Dezember 2001.

Frau Schumacher lag während der Wochen unseres Abschieds in ihrem Bett an der Wand. Ihre Wangen waren eingefallen, ihre Lippen leicht geöffnet. Auf ihrem Schädel wuchsen weiße Haare, man meinte, direkt aus dem Knochen, so dünn war die Haut. Sie sprach nie, sie murmelte kaum, und wenn sie nicht schlief, blickte sie an die Decke. Mit dürren Armen griff sie in die Luft, ohne dort etwas zu erhaschen, und stöhnte, ohne dass man jemals erfahren konnte, was ihr schmerzte.

Als sie nicht mehr essen und trinken konnte, empfahl man ihrem Sohn, der Mutter eine Magensonde zu legen, damit sie nicht hungern müsse. Er tat das, was wir nicht getan hatten: Er willigte ein.

Diese Woche erreichte mich die Nachricht, dass Frau Schumacher nun gestorben sei.

Kussmomente

nessy — 2008-05-04T21:37:00Z

Denkt Euch in einen dieser Momente, in dem alles klar ist. In einen dieser Kussmomente zum Beispiel, in dem Ihr Euch gegenüber liegt, zwei Fremde und doch Nahe, der eine seine Hand irgendwo beim andern, nicht intim, aber doch innig irgendwo über der Kleidung, vielleicht in der Taille, vielleicht auf der Hüfte. Ihr seht Euch an, vielleicht habt Ihr Euch schon oft angesehen, nur aber nicht so. Vielleicht aber habt Ihr Euch noch nicht so oft angesehen, fast noch gar nicht. Ihr seht Euch also an und wisst sofort: ja. Oder auch: nein. Ja, alles ist richtig so. Und: Nein, Ihr könnt nichts falsch machen.

Es sind nur Bruchteile von Sekunden, in denen Ihr nichts denkt oder wenn doch, in denen Ihr nur mit Herz und Bauch denkt; in denen Ihr nur fühlt, in denen Ihr aber nichts Bewusstes spürt außer erwiderte Zuneigung. Synchron schließt Ihr die Augen, und dieser gehauchte Moment, der nur ein Luftzug in Euer beider Leben ist, in dem Eure Lippen einander das erste Mal berühren und Ihr spürt, ob sie weich oder gespannt, ob sie fragil und feinfühlig oder fest und fordernd sind, das ist der Moment, in dem Euer Herz eine Entscheidung trifft.

Erst scheu, dann kraftvoller küsst Ihr, jeder von Euch agiert und reagiert, es gibt diesen Takt des völligem Einvernehmens, als steuere Euch jemand aus der Ferne und habe zeitgleich jede Bewegung und jedes Geräusch, was auch immer um Euch herum geschieht, mit einem kernigen "Schschsch!" zum Schweigen gebracht. Dieser eine Kussmoment, der seid nur Ihr, und er ist nur ein Atemzug, dann löst Ihr Euch wieder voneinander, seht Euch an, schaut Euch erst in die Augen und lasst dann den Blick über das Gesicht des Anderen wandern. Ihr wollt sein Empfinden darin entdecken. Und weil Ihr Euch so nah seid, könnt Ihr seine Mimik nicht im Ganzen erfassen, ganz anders als im Winter, wo Ihr, ohne es zu hören, an den Atemwolken entfernter Menschen seht, dass sie sprechen; Ihr müsst Augen, Mund, Wangen und Stirn erst einzeln nach ihrer Meinung absuchen - und dann schaut Ihr einander wieder in die Augen. Dort, und das ist mehr als nur ein Sekundenbruchteil, mehr als nur ein Aufblitzen, sondern ein Zustand, dort seht Ihr ihn, diesen Ausdruck, der das Ende aller Zweifel ist.

[inspiriert in einem rührseligen Augenblick]